tag:blogger.com,1999:blog-241475332011-12-18T01:20:39.996Ztodos os lugares são longe daqui[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comBlogger1561100tag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-1152991583386008012011-02-04T02:15:00.012Z2011-02-04T02:23:23.801Z

«Caminhava eu com dois amigos pela estrada, então o sol pôs-se; de repente, o céu tornou-se vermelho como o sangue. Parei, apoiei-me no muro, inexplicavelmente cansado. Línguas de fogo e sangue estendiam-se sobre o fiorde preto-azulado. Os meus amigos continuaram a andar, enquanto eu ficava para trás tremendo de medo e senti o grito enorme, infinito, da natureza.»Edvard Munch [1863-1944],

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-51962452953335542822010-11-05T01:40:00.003Z2010-11-05T01:41:43.810Z

Olhou para o cigarro que segurava entre os dedos. Puxou uma última fumaça. Depois, atirou a beata para o chão e pisou-a, vezes sem conta, com uma imensa força.Pôs a mochila às costas, o capacete da mota no ombro, o chapéu na cabeça. Apalpou os bolsos do casaco. Esquecera-se dos óculos de sol. Puxou a pala do chapéu para baixo, voltou o olhar para o chão e começou o caminho. «Quem não tem cão,

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-13591508999414405432009-10-15T20:00:00.002+01:002010-07-08T02:38:52.829+01:00

E se eu continuar em silênciodurante outros tantos dias?© [m.m. botelho]

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-52069908804812093902009-07-12T19:33:00.004+01:002010-11-09T15:11:42.826Z

- Disseram-me que o mundo acaba manhã. Olhei para o relógio, para o quadradinho minúsculo que marca o dia 12 e disse - 13 de Julho? O mundo vai acabar no dia 13 de Julho? Que raio de dia para o mundo acabar. - Pelos vistos vai, segundo estava a dizer um velho de barbas cinzentas na Rua de Cedofeita. Ora porra, pensei 13 de Julho é uma data perfeitamente banal, não me lembro de nada de importante

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-69224281073979422972009-05-06T00:15:00.004+01:002010-07-13T16:48:47.741+01:00

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-16726090760866173112009-05-06T00:10:00.003+01:002010-07-13T16:49:02.307+01:00

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-25337786511349103152009-05-06T00:05:00.003+01:002010-07-13T16:49:28.132+01:00

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-7356858882814068602009-04-18T00:01:00.003+01:002010-11-09T15:08:08.424Z

Onde vais?, perguntou-lhe, os pés cobertos de areia molhada, os olhos fixos na água que fazia remoinho na cova que escavara com os dedos. Ainda não sei, não decidi. Mas que diferença faz, se não podes vir comigo?, respondeu, o nariz enfiado no mapa à sombra do chapéu, o suor a escorrer-lhe pela testa. Sim, tens razão, mas não me lamento. Apesar de não gostar de aqui estar, habituei-me a isto e

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-38783696807219245932009-02-17T09:30:00.001Z2009-02-17T09:30:00.427Z

Há dias em que nos sentimos um belo naco de merda.São dias em que não sabemos propriamente o que andamos por cá a fazer, em que acusamos todo o tipo de carências e dúvidas e tudo o mais que aumente a miserabilidade da nossa existência. Dizem os entendidos que não passam de fases, pela própria natureza, portanto, passageiras, mas que, como as ondas do mar - analogia preferida dos que sobre isto

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-85038283198683753852009-01-15T00:01:00.000Z2009-01-15T03:59:54.627Z

Deixa-me pensar que tu não existes. Tudo parece - não sei se chega a ser, mas parece - muito mais fácil quando tu não estás dentro da minha cabeça, debaixo da minha pele, na minha expiração. Deixa-me pensar que tu não existes para mim, ainda que existas para lá de mim. Um pouco como o azul dos céus que não existe quando não o olho, um pouco como o frio que não sinto quando outros braços me

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-1629319998850308552009-01-04T00:01:00.002Z2009-01-08T00:32:23.492Z

Entraste, pé ante pé, na grande sala. Eu dormia no sofá, coberta com uma manta - já não me lembro de que cor. Tinha o rosto meio iluminado pelo colorido intermitente das luzes da árvore de Natal, o braço direito pendente, roçando o tapete, os cabelos sobre a testa e os olhos, despenteados. Eu pressenti a tua entrada, mas deixei-me ficar mergulhada na sensação daquele despertar incompleto. Ouvia

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-85012065495195838432008-11-24T00:01:00.014Z2010-08-27T02:34:08.355+01:00

Tu não vais a lugar nenhum. Foi assim, com esta frase, que tu tentaste impedir-me de sair. O tom era de sentença de morte, mas nunca vi um juiz bradar decisões em pijama, o cabelo desgrenhado, o jornal diário a escorrer-lhe da mão direita e a chávena de café a fumegar na esquerda. Eu nunca vi, mas de tribunais e juízes e sentenças conheço pouco e a acreditar na lentidão que atribuem aos processos

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-4479877533095615742008-10-31T00:01:00.008Z2010-08-27T02:35:38.450+01:00

© [m.m. botelho] | fotografia | porto | outubro de 2008Nunca gostei de chuva. Não foram poucas as vezes em que, na minha adolescência, apanhei o que se chamam «grandes molhas» à conta de teimar em recusar-me a usar chapéu-de-chuva. Tinha a mania de que se desejasse muito que não chovesse, não choveria.Naquela altura eu queria ser livre, o mais leve possível, o mais desprendida do chão, do ar e

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-76783404687233319212008-10-08T00:01:00.001+01:002008-10-08T19:19:06.674+01:00

Lia o jornal todas as manhãs. Gostava, de modo especial agora no Outono, de se ir sentar no cadeirão de vime da marquise e ler as notícias impressas naquele papel cinzento que lhe sujava as mãos, lhe encardia as unhas. Perdia-se nas letras e nas horas. Deixava-se envolver com aquela gente cujos nomes apareciam abreviados nas colunas do jornal e dali a pouco era essa gente. Tão depressa estava na

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-63206718381263753602008-09-20T00:01:00.001+01:002008-09-22T21:32:24.261+01:00

Às vezes adormeço e ainda é Janeiro de 1993. Está frio. Acabaram as aulas no Liceu e eu estou de mochila às costas e fato-de-treino vestido a caminho da piscina. Levo encostadas aos ouvidos as almofadas cor-de-laranja de uns headphones com arco, ligados a um walkman onde toca uma cassete do álbum Bigger, Better, Faster More!. Depois, no balneário, lembro-me que amanhã tenho aula de piano e nem

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-40026921620878912132008-08-22T00:32:00.022+01:002010-08-27T02:39:17.050+01:00

- Eu sei que pode até parecer ridículo, mas palavra de honra que eu tinha aqui à mão, para quando tu entrasses por aquela porta, um disco do Sérgio Godinho para pôr a tocar. Eu sei que tu gostas de Sérgio Godinho e queria fazer-te a surpresa, embora não fosse surpresa nenhuma porque se tu gostas assim tanto de Sérgio Godinho é óbvio que já deves ter ouvido todos os discos dele e provavelmente até

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-6189686468613840522008-07-28T00:01:00.001+01:002008-07-28T02:25:31.114+01:00

A chama era alta e quente, ainda mais quente do que o sol que durante o dia tinha entrado pela vidraça e obrigara o gato a ir esconder-se debaixo da secretária, dentro do cesto dos papéis.Papéis, papéis, papéis.Não queimava nada mais do que isso e no entanto queimava-se a si mesma naquela labareda que lhe enchia os olhos de cor. Desde a primeira noite daquela ausência que tinha sempre os olhos

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-37047144538659433832008-07-25T00:01:00.002+01:002008-07-25T20:39:01.671+01:00

Enquanto o tempo não for todo nosso, quero manter no pulso este mesmo relógio cuja pilha pede substituição. Enquanto o tempo não for só nosso, não quero ouvi-lo tiquetaquear.[Já te disse que não quero que estes ponteiros se movam?]&copy [m.m. botelho]

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-39432067004666734452008-07-05T02:41:00.011+01:002008-07-06T03:22:30.969+01:00

«Muito bem! Muito bem! Muito bem! Brava!», gritava ela estridentemente, enquanto batia palminhas, de cada vez que a cadela enfezada se punha a fazer habilidades na carpete da sala. Eu sorria, engolia em seco, achava que no fundo até lhe achava alguma graça. A verdade é que não lhe achava graça nenhuma. Por isso é que de cada vez que a porta se fechava atrás daquela matrona eu suspirava de alívio

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-27239495890855977132008-07-02T08:50:00.001+01:002008-07-02T13:54:06.363+01:00

Deitei-me cansada, mas feliz, já passava das três da manhã. Acordei ainda não eram oito, ensonada, mas pronta para mais um dia de reboliço. Li o jornal, tomei o pequeno-almoço. Espreitei as mensagens de e-mail, apenas quarenta e sete (outras tantas haverão de chegar antes das seis da tarde). Afinal, ao trabalho já destinado para hoje juntou-se mais algum. Só depois de o carteiro passar por aqui

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-34807180950529731062008-06-11T00:01:00.007+01:002010-08-27T02:42:41.760+01:00

© [m.m. botelho] | fotografia | junho de 20081.Deixei-me ir pela noite dentro agarrada ao computador, aos livros, às montanhas de folhas de papel que me enchem a secretária, ao meu lápis Staedtler «Mars Lumograph» HB azul, de um azul tão bonito de que eu gosto tanto. Deixei-me ir pela noite dentro a escrever, a riscar, a sublinhar, às vezes segundo a orientação da régua, outras a pulso livre. Tu

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-50171143271803458672008-06-04T00:01:00.001+01:002008-11-01T21:28:10.888Z

© [m.m. botelho] | fotografia | porto | outubro de 2007Deixa que o cheiro do mar se enrede nos teus cabelos. Encosta o búzio ao ouvido e escuta as ondas que bailam só para ti. O sal que te mancha os pés veio com elas, tal como eu vimpara ticom a maré vaza daquele fim de tarde de Outono.&copy [m.m. botelho]

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-58166731449019222672008-05-28T00:01:00.000+01:002008-06-24T03:34:20.856+01:00

tinha inúmeros papéis em cima da secretáriapapéis que deixei ao abandonona primeira noite em que disseste que me queriasa corrente de ar empurrou a portae ela fechou-se atrás de mimalgumas letras caíram no chãooutras voaram janela foradesprenderam-se da tinta e partiram livrespara amarfoi na primeira noite em que disseste que me queriasque nasceram novas palavrasde paixão e vento&copy [m.m.

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-2989893576675916932008-05-20T00:01:00.001+01:002008-11-01T21:28:42.915Z

© [m.m. botelho] | fotografia | 20 de maio de 2008Mousse de chocolate. E mais houvesse. Barriga. E mousse. Afinal, uma fatia de tarte de limão a meias contigo. Já dividida, disse ele. Dois pratos, dois garfos, duas bocas. Uma fatia de tarte de limão a meias. E a vida inteira contigo.&copy [m.m. botelho]

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-40237479032645750842008-05-19T00:01:00.001+01:002008-06-24T03:41:45.869+01:00

A 9 de Abril de 2008 escrevi e publiquei neste blogue um texto sob o título «Era uma vez» [ligação]. A 17 de Maio de 2008 aparece publicado noutro blogue, com o qual nada tenho que ver, assinado por alguém que se dá por "Sigur Head" [perfil no blogger] um texto intitulado «Era uma vez» [ligação].Este texto é uma cópia do meu texto, cópia essa que não foi autorizada e da qual não consta a

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-9038766869847518052008-05-16T00:01:00.000+01:002008-06-24T03:36:49.493+01:00

Wassily Kandinsky | Moscovo I | 1916Tretyakov Gallery | Moscovo | RússiaÀ sétima curva, ouviu os pneus do carro derraparem no asfalto. Sentiu os músculos das mãos rígidos, como que absolutamente imersos em goma-laca. Viu-se incapaz de controlar o volante girando entre os dedos. O som da borracha a derrapar no alcatrão ensurdeceu-a. Bateu com a cabeça no tejadilho, o cinto de segurança começou a

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-27200324819701527672008-05-13T00:01:00.003+01:002010-08-27T02:44:54.932+01:00

O dia está a terminar. O céu já não mostra o sol, as nuvens já não parecem tão brancas como o algodão ou as peúgas do barbeiro onde o meu pai corta o cabelo. Quando me lembro do barbeiro do meu pai, ouço o barulho do afã da pequenina tesoura que tem sempre entre os dedos. E vejo as madeixas de cabelo do meu pai caírem desamparadas no chão frio de linóleo da barbearia. A vassoura da menina Arminda

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-70729937295682645642008-04-30T00:01:00.000+01:002008-06-24T03:38:21.217+01:00

Hoje arrumei os meus chinelos emparelhados com os teus na despensa. Fiquei a olhar para eles durante muito tempo, a ver como ficam bem os nossos chinelos lado a lado, sobre o branco frio do pavimento da despensa.Antes, costumava pasmar, literalmente, durante horas perante as nossas escovas de dentes no mesmo copo. Olhava tanto para elas que quase as via enroscarem-se uma na outra, dizerem

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-16120142099895510252008-04-23T00:01:00.006+01:002010-08-27T02:50:23.375+01:00

Eu quis muito amar-te.[Quis muito aprisionar a noite dentro do meu carro, segurar entre os dedos os minutos que escorriam do meu relógio de pulso, emoldurar o teu rosto iluminado pelos faróis dos carros que passavam. Quis muito desenhar as curvas do teu corpo na lua cheia, contar cada um dos teus cabelos debaixo das árvores, resgatar-te àquele asfalto que os teus ténis calcavam. Quis muito suster

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-90001892918440537862008-04-09T00:01:00.000+01:002008-06-24T03:40:02.774+01:00

Quando olho para o castanho amendoado dos teus olhos, tenho vontade de me aninhar no teu peito, de repousar a cabeça sobre o teu ombro e pedir-te, muito baixinho, a voz quase sumida, muito nasalada - as narinas invadidas pelo cheiro da tua roupa acabada de lavar -, que me contes uma história.Depois fecho os olhos e quase me é possível ouvir-te dizer «Era uma vez...», enquanto os teus dedos

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-14383327509522347462008-04-07T00:01:00.003+01:002010-08-27T02:30:18.968+01:00

Antes de tudo eras tu, eu e o resto do mundo que não víamos e que achávamos não existir.No princípio era o amor que eu te tinha. No princípio, partindo do ponto de partida de tudo, recuando até ao início de nós, que foi quando eu abri aquela porta e te vi naquela cadeira, naquela mesa, naquela sala, olhando fixamente para a porta que eu abria, a porta que rangia ligeiramente, para o meu corpo a

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-20168240773904275712008-04-02T00:01:00.000+01:002008-06-24T04:06:17.497+01:00

Orar com fervor no templo que é a tua boca.&copy [m.m. botelho]

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-65350993536391616282008-03-23T00:02:00.001Z2011-02-04T20:29:48.151Z

São, precisamente, 03h52. Abri a porta do nosso quarto e do teu vestido, sobre a cadeira, nem sinal. No seu lugar, umas calças minhas, muito velhas, muito amarrotadas, que uso frequentemente para andar em casa. Como é possível que não esteja lá o teu vestido? O que raio fazem ali aquelas calças? No armário da casa de banho, contudo, há uma embalagem do teu champô. Vazia. Em vão tento recuperar o

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-16758353951000473052008-03-23T00:01:00.002Z2011-02-04T20:31:15.694Z

São 03h04. O ponteiro dos segundos está quase quase a chegar ao minuto seguinte mas ainda não chegou. Ah. Agora sim. São, exactamente, 03h05. Tenho uma manta no colo, os chinelos enfiados nos pés, gelados. Não é que esteja propriamente frio, eu é que tenho uma tremenda dificuldade em aquecer.Acabaram-me os cigarros, mas não me faz grande diferença. Fumando menos, tusso menos e assim já não

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-44113613438005180732008-03-17T00:01:00.001Z2008-06-24T04:09:03.294+01:00

© Sindri | fotografia | fallin in love was not part of the plan | 2007Tu vais dizendo as palavras- a palavra -enquanto eu te desenho no corpo as linhas das cores que a chuva tem e me encandeiam os olhos.Lá fora, continua a pingar, a gotejar das folhas das árvores monumentais do quintal dos vizinhos. No lado de lá da rua, no prédio em frente, uma rapariga de vestido preto, cotovelos apoiados no

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-70367879943514069512008-03-13T00:01:00.000Z2008-06-24T04:11:25.891+01:00

Ela é somente um sonho. Ela não é real, não pode ser real. Ela ultrapassa a realidade, comece a realidade onde começar, vá à velocidade que for, seja lá isso o que for, isso de ultrapassar. Ela só pode ser fruto da minha imaginação. Digam-me que ela é fruto da minha imaginação. Que não pode ter cheiro, nem cor, nem vida para lá do meu cérebro, para lá do meu corpo, da minha vontade de a

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-6382745973838738772008-03-05T00:01:00.000Z2008-06-24T04:11:56.897+01:00

A noite arrefeceu. Logo hoje, que tu não estás cá para me aqueceres debaixo dos cobertores, logo hoje que tu não vens. Ainda me hás-de explicar porque é que tens sempre os pés tão frios.Quando fui à rua despejar o lixo vi passar do lado de lá do passeio a tua ex-mulher. Continua com a mania de passar aqui à porta todas as noites. Trazia o cão pela trela, vestia uma camisola vermelha. Fica-lhe bem

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-61567954836600775582008-02-05T00:01:00.003Z2010-08-27T02:54:17.949+01:00

Raramente me lembro do que sonhei, a não ser quando sonho com a tua partida. Dou por mim a antecipar o momento em que a porta desta casa se fecha atrás do teu vulto esguio. Ouço o barulho seco da porta do teu carro, o estrondo do motor em combustão, o rugido do portão da garagem a fechar. Da varanda, já só vejo as marcas que os pneus deixam no asfalto. A tua partida nunca [me] é [demasiado]

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-53383212122717182492008-02-04T00:02:00.001Z2008-11-01T21:29:33.197Z

© [m.m. botelho] | algures entre porto e lisboa | setembro de 2007         «As coisas pioram, o mundo muda. No meu sonho nada evolui. Eu estou sempre como agora. Tu não sais da minha frente. As pessoas não crescem. As árvores não morrem. Se a vida pudesse ser parada, eu parava-a aqui.         Tenho os meus amigos à minha volta. Durmo numa terra estrangeira. Todos os dias entro em Portugal. Passo

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-14989554342583287502008-02-04T00:01:00.002Z2008-06-24T04:16:51.151+01:00

- Já sabes viver sem mim?- Nunca soube.&copy [m.m. botelho]

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-52291611554543465362008-01-16T00:01:00.003Z2010-08-27T02:56:32.221+01:00

Quando me perguntaste se queria café, chá ou um whisky, palavra de honra que o que me apetecia mesmo era o chá, mas acabei por optar pelo whisky porque julguei que, quem sabe, um pouco de álcool nas veias aumentasse a velocidade das coisas entre nós. Tudo é lento, tudo é sempre tão lento entre nós que às vezes nem sei a quantas ando, quanto tempo passou desde que cheguei ou desde que me fui

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-24655658682801578422008-01-14T00:01:00.001Z2008-11-01T21:29:56.489Z

© [m.m. botelho] | fotografia | janeiro de 2008Mirou-a de soslaio e o olhar prendeu-se-lhe outra vez, como todas as vezes, na dobra que o tecido do casaco preto fazia no cotovelo. Foi escorrendo, placidamente, pelo braço até chegar ao pulso, depois à mão, tão firme e tão delicada, as unhas sempre tão bem aparadas, tão limpas, tão sóbrias, como convém às pessoas sérias. E ali ficou preso,

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-81692645557475100212007-12-27T00:01:00.003Z2010-08-27T03:01:12.234+01:00

O tempo fechou[todas]as janelas por nós.© [m.m. botelho], ao som de If we cannot see, dos Devics, do álbum Push the heart [2006].you were born with a heart that can never be filled / and a head like snow that can never be still / there are streets paved in gold that shine so bright / that you force yourself to look awayif we can't see now, we might never see / we only kill ourselves more slowly /

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-12178352264759064842007-11-20T00:01:00.003Z2010-08-27T03:02:24.630+01:00

O desenho dos teus ombros, o ténue som dos teus passos rápidos, uma silhueta esguia que lentamente se afasta, até se tornar pequenina, tão pequenina que os meus olhos deixam de a ver. A imagem que guardo de ti, a imagem da tua ida, por entre as gotas de chuva que te encharcavam o casaco, a mesma chuva que escorria pelo vidro do meu carro.- Graças a Deus está a chover.Não quero acreditar que não

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-20583492245139528512007-11-18T00:01:00.001Z2011-02-04T18:09:56.968Z

Estava para ali a olhar para esta página em branco, para ali a pensar no que haveria de escrever, se é que haveria de escrever alguma coisa. Tinha acabado de pousar o copo, bebericara um pouco de água quando nisto bateram à porta. Do lado de lá do intercomunicador perguntaram se, apesar da hora tardia, me importava de abrir e deixar entrar. Disse que não me importava. As horas estão presas dentro

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-54998418524295938702007-11-13T00:01:00.000Z2008-06-24T04:26:12.660+01:00

ainda agora chegaste e jáo vento te soproupara longesó porque a noitecaiu entre nósvolta quando o dia raiarquando a luzdo sol for perfumeespalhado na tua peletisnadadeixa-te pousarà superfície de mimquando a madrugadadespontar neste imenso céudo outono que foi tectodo nosso encontro© [m.m. botelho]

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-20132649671147005252007-11-12T00:01:00.000Z2008-06-24T04:26:47.208+01:00

A maior angústia não é saber-te desse lado do rio. A maior angústia talvez seja saber que queres muito saltar para a minha margem, mas não o fazes. Uma angústia tão grande como as noites que passo sem ti, uma angústia do tamanho da eternidade que não se pode medir porque os nosso braços esticados não chegam.Já te disse tantas coisas que quase sinto que tudo está gravado no granito há que tempos.

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-43136103055160564492007-11-10T00:01:00.003Z2010-08-27T03:04:08.901+01:00

Começa-seSemprea meio das coisasAdília Lopes (n. 1960), «13 poemas fáceis», inéditos em «O Escritor», revista da A.P.E., n.os 15/16/17, Março/1991.Eu e tu começámos a meio de qualquer coisa. A meio de nós, talvez. Dois corpos vagantes que se confundiram um dia sob uma intensa luz branca. Dois pares de olhos que, durante a eternidade que dura uma noite, se diluíram um no outro, debaixo de um

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-4709290611035889462007-10-31T00:01:00.000Z2008-06-24T04:30:42.526+01:00

Amanhã, passa de novo por aqui. Se me encontrares, pergunta-me por mim e dá-me recadinhos. Eu dir-me-ei que te vi e que o sol deixou fiapos no teu cabelo...Se me encontrares, eu estou por aqui.&copy [m.m. botelho]

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-90341689130123942812007-10-20T00:01:00.002+01:002010-08-27T03:05:52.650+01:00

Li algures, num rodapé de um noticiário televisivo, que já é Outono. E esta? É Outono e eu nem dei por nada.O calor continua lá fora, o frio continua cá dentro. Tudo ao contrário, portanto. Continua tudo de pernas para o ar.Dentro do elevador que me leva ao destino, as portas dos vários andares vão passando por mim. Estou parada, tudo o resto é que se move. Dentro dos elevadores o mundo é que

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-9530299052739777722007-10-01T00:01:00.001+01:002008-11-01T21:31:46.512Z

© [m.m. botelho] | fotografia | oeiras | setembro de 2006Fosses tu uma ave ou uma folhaE o Outono te viria desprenderDaniel Faria [1971-1999] | A Casa dos Ceifeiros | Associação de Estudantes da Faculdade de Teologia do Porto | 1993

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-8325594102155137182007-09-26T00:01:00.003+01:002010-08-27T03:08:03.608+01:00

As mãos suadas. As têmporas a latejar. O batimento cardíaco em altos decibéis dentro da cabeça. Os dentes cerrados. A expressão fechada. A respiração contida. Os olhos meio-húmidos. A incapacidade de concentração. O silêncio, o silêncio, o silêncio. O coração aos pulos dentro do peito. O pensamento perdido não sei [ou sei? já nem sei] por onde. A fadiga repentina. A falta de apetite. O sono a

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-21422593411815253502007-09-25T00:01:00.000+01:002008-08-14T03:53:49.396+01:00

Quanto maior a nossa distância, mais penosa a tua presença.&copy [m.m. botelho]

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-36549810230731002922007-09-10T00:01:00.000+01:002008-08-14T03:53:07.519+01:00

começo a acreditar que um diahei-de morrer mesmooutra vez&copy [m.m. botelho]

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-31703592653912681652007-09-09T00:01:00.000+01:002008-08-14T03:47:01.604+01:00

andei muito tempo a desejar sair daquimas a chuva arrastou na enxurrada o meu coraçãoe eu voltei atrás para o agarrarde novo o meu coração entre as mãossujo da água dos esgotosdo jorro da imundície dos outrosdo que os outros deitaram fora&copy [m.m. botelho]

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-84310684713598993752007-09-07T00:01:00.002+01:002010-08-27T03:09:26.059+01:00

Quis ficar ali, estática, impassível, a deixar-me somente trespassar pelo teu olhar. Quis morrer naquela fracção de segundo em que todos os dias morreram. Quedar-me eternamente rígida como os ponteiros do relógio quando se sobrepõem. Fugir de mim mesma, fugir por dentro e por fora de mim. Quis tantas coisas e, no entanto, queria apenas o profundo silêncio, o peso da ausência de tudo. Ser

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-38904239530811446312007-09-05T00:01:00.000+01:002008-08-14T03:43:42.784+01:00

Eis que caem as palavras. Deixá-las escorrer pelo decote, sorvê-las no meu próprio ventre, cuspi-las no sexo. A minha vulva húmida de palavras. Beijar muito o branco destas paredes, até ter os lábios gretados pela cal. Lamber o silêncio do chão, das solas dos teus sapatos, dos dedos dos teus pés. Enlouquecer, enroscada como animal no tapete. Gravar com as unhas o teu nome em toda a parte. Ir pela

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-11286017130628122012007-09-03T00:01:00.000+01:002008-08-14T03:41:20.392+01:00

eu faria um esforço- palavra de honra que faria -para fingir não me importar muitocaso tu tivesses avisadoque, afinal,não seria bem o que todos- eu incluída -esperavam,mas tão somente aquilo que tumuito bem entendiasno tão pouco desta escassez de ti que agora me rodeiacompreendo[?]por fim, o quantopodemos enganar-nos- a nós próprios e aos outros -sobre aquilo que é possívelreceber.as tuas mãos

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-23292764804221566292007-08-31T00:01:00.003+01:002010-08-27T03:12:57.511+01:00

Eu deste lado a dizer-te «olá».Tu desse lado a dizeres-me «adeus».Eu deste lado a dizer-te «até sempre».Tu desse lado a dizeres-me «até nunca mais».Eu deste lado a gritar que te amo.Tu desse lado em completo silêncio.Eu deste lado, eu sempre aqui.Tu desse lado, tu não sei onde.© [m.m. botelho], ao som de Patience Is A Virtue, de Rufus Wainwright, do álbum Release The Stars [2007].patience is a

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-29338487092317964992007-08-02T00:01:00.004+01:002010-08-27T03:14:42.144+01:00

© [m.m. botelho] | fotografia | vila do conde | agosto de 2007Enquanto escrevo, os Camera Obscura fazem cócegas nas colunas do computador. Ouço Books Written For Girls. A voz cálida de Tracyanne Campbell é entrecortada apenas pelo som das teclas a afundarem-se sob a pressão dos meus dedos.You can compliment me on the style of my hair...Ergo-me da cadeira e abro a janela. De cada vez que a abro

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-86759884224647425852007-07-28T00:01:00.001+01:002010-08-07T16:45:07.538+01:00

Ainda não sei se é possível remendar um coração partido. Tenho-me afadigado em busca do melhor modo de intervenção sobre esse órgão magistral onde, dizem, têm início todos os sentimentos, mas a verdade é que ainda não cheguei a conclusão alguma.Consta, aliás, que em matéria de consertos de coração não há grande coisa a fazer. Não se trata de um relógio que pode abrir-se para afinar. O coração nem

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-49223508392010550302007-07-25T00:01:00.001+01:002010-08-27T03:17:41.181+01:00

Eu queria tudo. Tu deste-me o bastante para uma vida. Ainda assim não chegou. Não sei se foi o meu se o teu egoísmo, esta estranha relutância de ofertar, esta distância entre o dar e o receber que nos apartou. É que eu queria tudo, tudo, e tu só me deste o bastante para uma vida.Não sei o que faça agora destes restos do que me deste que ficaram espalhados dentro de mim. Eu queria tudo, tudo. Até

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-64395606305334143152007-07-14T00:01:00.001+01:002010-08-27T03:21:12.731+01:00

Os dias da semana passam muito mais depressa do que as minhas cansadas pernas desejariam. Ando o dia inteiro a correr de lá para cá, de pasta ao ombro.Continuo a preferir usar a pasta a tiracolo e não na mão.Um amontoado de papéis lá dentro, alguns com as pontas dobradas.Continuo a detestar as pontas das folhas dobradas. Entre esses muitos papéis encontrei, há dias, uma carta tua. Não pode

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-57615004334005940102007-07-13T00:01:00.000+01:002008-08-01T16:30:15.251+01:00

sé velha | coimbra | 2007fotografia da autoria de rui velindro *Memória de uma janela que já foi minha, mas já não é. E tive saudades do tempo em que a abria, à noite, para fumar um cigarro a meias com o lampião, enquanto ambos namorávamos a «Cabra». Quem diria, saudades até de uma janela.&copy [m.m. botelho]* Inesperadamente encontrada aqui.

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-36761537631463964472007-07-11T00:01:00.002+01:002010-08-27T04:01:55.414+01:00

Passou já um ano desde que te foste embora. Eu não sabia que uma despedida podia ser tão demorada como esta nossa está a ser. Todos os dias te digo adeus e todos os dias te reencontro. Hoje cruzo-me contigo muito mais do que quando estavas aqui, junto a mim. Tu ainda continuas aqui, junto a mim - basta pôr a mão sobre o peito e depressa te sinto lá dentro -, mas a verdade é que já não estás aqui,

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-7281038343396406632007-07-10T00:01:00.000+01:002008-07-31T16:35:02.833+01:00

Durante longo tempo, sucedeu apenas que eu gostei muito do teu nome e tu do meu. Nunca soubemos quem éramos, nem tão pouco sabemos quem somos. Não tento sequer imaginar como viremos a ser. Não quero. Para já, só este imenso aguado de distância entre a matéria dos nossos dois corpos. Pouco mais resta do que a certeza de que, ao menos, durante longo tempo, sucedeu apenas que eu gostei muito do teu

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-53232113169116937262007-06-27T00:01:00.001+01:002008-11-01T21:33:11.308Z

© [m.m. botelho] | fotografia | junho de 20071. A tua mão sobre a minha; as nossas mãos pousadas sobre a alavanca das velocidades enquanto conduzo.2. Dizeres-me que tenho as mãos frias, que tenho as mãos sempre tão frias.3. Levar-te a passear ao pé do Douro; dar pequenos pontapés nas pedrinhas da calçada; ouvir as gaivotas sobrevoar o rio.4. Dizeres que gostas dos meus sapatos, que me fazem o pé

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-40222778215792819672007-06-03T00:01:00.001+01:002008-11-01T21:33:27.715Z

© [m.m. botelho] | fotografia | veneza | itália | dezembro de 2001Tudo menos dizeres-me que não valeu a pena.Tudo menos dizer-te que não valeu a pena.Ainda que tu ou eu pensemos que talvez não tenha mesmo valido a pena.&copy [m.m. botelho]

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-40724280736379325762007-05-17T00:01:00.001+01:002008-11-01T21:33:53.219Z

© [m.m. botelho] | fotografia | maio de 2007Relembra-me o facto, por favor, se eu alguma vez me esquecer de que já me esqueci de ti.&copy [m.m. botelho]

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-57229533638676674422007-04-28T00:03:00.003+01:002010-08-27T03:26:14.428+01:00

Naquela noite não vieste para casa. Nem naquela noite, nem nas noites que se lhe seguiram. Bebi, comi, dormi, acordei, tomei banho, saí para o trabalho, voltei para casa, sempre à tua espera. Tudo fiz, estes dias, à tua espera, sempre à tua espera. Mas tu não voltaste, nem para casa, nem para lado nenhum onde eu esteja.A revolução foi há três dias. A vida lá fora continua agora num sereno

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-28037540617890462742007-04-25T00:02:00.000+01:002008-06-24T04:36:50.836+01:00

São duas da manhã e tu ainda não voltaste. Desliguei o fogão e comi algum arroz. Tens razão quando dizes que o meu arroz sabe sempre mal. No fundo, sabe a arroz, que todo o arroz sabe a arroz, até o teu.Gostamos de disfarçar o sabor do que comemos com condimentos e refogados fortes. Gostamos de disfarçar os fedores com perfumes e essências florais. Gostamos de disfarçar o senão da bela com lindos

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-44252322923728711252007-04-24T00:01:00.000+01:002008-06-24T04:37:43.923+01:00

Disseste que quando acabasses de limpar o 3.º esquerdo voltarias para casa. Fui adiantando o jantar, como me pediste. O arroz já está em papas.Passa da uma da manhã. Estou sentado à mesa à tua espera. Bebi sozinho a garrafa de vinho que te deu a tua patroa do casarão do Largo das Rosas. Eu não teria a lata de oferecer um vinho destes a ninguém.É curioso. As pessoas ricas acham sempre que os

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-55890129881508960312007-04-12T00:01:00.000+01:002008-08-01T16:27:21.496+01:00

Deixa-me dizer-te isto de uma assentada, enquanto a escassa coragem que ainda me resta não se vai embora de uma vez e me deixa para sempre sufocar no que preciso desesperadamente de passar para as palavras.[Inspiro.]Faz-me um favor. Pára de falar que já não aguento mais as tuas palestras sobre os horários, os teus lamentos sobre os impostos, o teu choramingar quando não consegues vir-te. Não

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-44405230379025559582007-04-10T00:01:00.001+01:002010-08-27T03:29:19.495+01:00

© [m.m. botelho] | manuscrito | abril de 2007Os textos pequeninos apresentam a grande virtude de pouparem as palavras.Textos espartilhados em poucas linhas são a melhor forma de expressar. Dizer o que é, deixar outro tanto por dizer.Não gosto de gastar as palavras nem de fazer dos significados solas rotas de sapatos velhos.Poupar as palavras é poupar-me o coração à mágoa dos trilhos que nele

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-71815522452248089922007-03-28T00:01:00.003+01:002008-11-01T21:34:39.260Z

© [m.m. botelho] | fotografia | lisboa | março de 2007antigo palácio dos condes de alvor [museu nacional de arte antiga]Acompanhando a recente curvatura da terra o primeiro olhar descreveu a sua órbita sobre as oliveiras. Só mais tarde a pomba roubaria o ramo e iria de árvore em árvore propagar a primavera. Foi então que os olhos se cruzaram e estava dita a primeira palavra à superfície do

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-40163781042252294492007-03-22T00:01:00.000Z2008-08-14T03:16:13.909+01:00

Descansarei no dia em que puder dizer-me com os teus lábios. Ser poesia declamada entre os teus dentinhos alvos, pequeninos, mordicantes. Um verso sumido escorrendo pelos teus lábios, flores de Março a desabrochar.Dizem que a Primavera chegou. Cantam-me de ti ao ouvido as crianças que brincam no parque. À noitinha, também querem descansar no teu regaço de relva, adormecer no embalo da tua voz. E

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-28979696754029059942007-03-16T00:01:00.003Z2008-11-01T21:35:29.034Z

© m.m. botelho | fotografia | auto-retrato | 2006Todas as coisas têm um começo e, provavelmente, um fim. Todas as viagens têm um ponto de partida e, à partida, um ponto de chegada. Não sei, ainda não sei, qual seja esse ponto. Vou aportando por aí, pelos sítios onde vou passando. Pernoito onde calha, se calhar. A todo o instante é sempre tempo de ir. E eu vou.Um ano de Viagens Interditas.Todos os

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-46204662017706175462007-03-11T00:01:00.001Z2008-11-01T21:35:58.272Z

© [m.m. botelho] | fotografia | março de 2007Eu bebi, sem cerimónia, o chá...um destes dias, deixaste-me a sonhar por ti.&copy [m.m. botelho], ao som dos GNR, outra vez. E muitas vezes, muitas vezes, o carro a rodar estrada fora, e eu às pancadinhas no volante a gritar a plenos pulmões que «quero ve-e-er Portugal na CEE». Recordo-me desses dias inconsequentes ao som dos GNR. Aqui e agora a

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-88256664402538574232007-02-24T00:01:00.000Z2008-08-14T03:11:22.358+01:00

Um sábado assim, perdido entre a folhagem tímida da Primavera que ainda não chegou mas já enviou convite. Um sábado assim, achado entre o espaço que medeia o meu corpo e o teu.Um sábado assim é de memória. Já não me lembrava de como um dia que nunca vivêmos pode, afinal, ser tudo aquilo que a vida inteira imaginámos estar a viver. Um sábado assim não é prenúncio de nada e, contudo, consumação de

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-15227980417276765672007-02-20T00:01:00.003Z2010-08-27T03:40:24.062+01:00

© [m.m. botelho] | fotografia | lisboa | agosto de 2006antigo palácio dos condes de alvos [museu nacional de arte antiga]Coisa curiosa esta, a de sentir saudades do futuro. Há [as tuas] palavras que me impregnam de coragem para que assim deseje. Este é o tempo das saudades de um futuro que eu ainda não sei o que guarda para mim, assim, tão secretamente. Será esse o tempo de percorrermos todos os

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-45180939443475904932007-02-16T00:01:00.001Z2008-08-14T03:09:54.821+01:00

Sally Mann [n. 1951] | fotografia | «candy cigarette» | 1991Com o tempo, foi ganhando o hábito de não se emocionar com nada. Viveu sempre velha, muito velha. A pele lívida. Os olhos morrediços. O rosto seríceo. Por dentro, a alma encarquilhada. No peito, tantos anos depois, o coração ainda partido. Esmigalhado pelos dedos aduncos das horas.&copy [m.m. botelho]

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-3593005100639369252007-02-02T00:01:00.002Z2010-08-27T03:43:26.827+01:00

Qualquer dia, quando for capaz, faço o que prometi: deixo de te amar e passo o resto da vida a dobrar todas as esquinas o mais depressa que puder, fugindo de mim. Qualquer dia hei-de ser capaz e hei-de fazer o que prometi. Nem eu nem tu sabemos, ainda, de tudo quanto eu sou capaz.«[...] when you're too in love to let it go,but if you never try then you'll never knowjust what you're worth [...]»©

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-8036718172607945812007-01-30T00:01:00.003Z2008-08-14T03:30:31.500+01:00

Se ainda fôssemos criançasprovavelmentenão me convidariaspara a festa do teu aniversárioe eujá não teria oportunidade de exibiro meu vestidinho novo,que a Mãe fezà mão com todo o carinho.Como já não somos criançasimpende agora sobre ti a obrigaçãode te esmerares nessa vingançaque tanto desejas.Vê lá não caias na tentaçãofácil e prosaicade te agarrares a uma tesourae aproveitares que eu esteja de

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-67487903538356889062007-01-27T00:01:00.004Z2010-08-27T03:45:53.578+01:00

© [m.m. botelho] | fotografia | lisboa | c.c.b. | janeiro de 2007Diz-mo a memória e o calendário: já lá vão quatro anos.E a vida continuou, mesmo depois disso.Embora agora não haja ninguém em casa à minha espera[embora agora tu não estejas em casa à minha espera]decerto haverá ainda muitas partidas e igual número de chegadas.Todos os dias são longas viagens que tenho de fazer[ora para fora, ora

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-72444594930439543302007-01-23T00:01:00.000Z2008-08-14T03:05:53.452+01:00

Quedou-se assim, suspensa entre uma nota musical e a outra, entre um acorde rasgado e a derradeira inspiração profunda do guitarrista. Mirou-lhe detalhadamente os óculos de massa escura que lhe delineavam os olhos muito para além das olheiras. Sentiu-se cortada e recortada em cada volteio dos dedos compridos, das «unhas de marfim» que cativaram a rainha de Inglaterra. Quis tocar-lhes para saber

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-42072243940686651092007-01-11T00:01:00.001Z2010-08-27T04:02:21.821+01:00

Lavou as mãos com esmero, o mesmo esmero de todas as vezes. Durante largos segundos deixou a água cair sobre as pequeninas manchas com que a idade lhe tatuara a pele morena. As unhas cortadas delicadamente, rentes aos dedos, sempre, sempre limpas. Nunca soubemos porquê, tinha uma predilecção por sabonetes de glicerina vermelha. Preparou o creme branco que espalhou no rosto com o pincel quase tão

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-40053143637579609332007-01-10T00:01:00.001Z2008-11-01T21:37:43.798Z

© [m.m. botelho] | fotografia | janeiro de 2007Bastava-nos amar. E não bastavao mar. E o corpo? O corpo que se enleia?O vento como um barco: a navegar.Pelo mar. Por um rio ou uma veia.Bastava-nos ficar. E não bastavao mar a querer doer em cada ideia.Já não bastava olhar. Urgente: amar.E ficar. E fazermos uma teia.Respirar. Respirar. Até que o marpudesse ser amor em maré cheia.E bastava. Bastava

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-84901100488779052252007-01-02T00:01:00.001Z2008-11-01T21:38:02.352Z

© [m.m. botelho] | fotografia | porto [foz] | janeiro de 2007Todas as coisas têm o seu tempo e tudo o que existe debaixo dos céus tem a sua hora.Há tempo para nascer e tempo para morrer;tempo para plantar e tempo para arrancar o que se plantou;tempo para matar e tempo para dar vida;tempo para destruir e tempo para edificar;tempo para chorar e tempo para rir;tempo para prantear e tempo para dançar

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-61325592472493861682006-12-26T00:01:00.001Z2008-11-01T21:38:33.645Z

© [m.m. botelho] | fotografia | vila do conde | setembro de 2006- Que fazes, tonta, aí sentada à beira-mar?Soucomo as gaivotas em terra.Não sabem que esperam,não sei que espero.Quem passa augura:«Vai tempestadeno mar.» Em mim,tumulto de ventos,destroçossubmersosem lágrimas.Cada onda traz em siestranho voltar.Que faço eu, tonta, aquisentada à beira-mar?Não sei que espero,se desesperopelo

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-49912218278323583902006-12-24T00:01:00.001Z2010-08-27T03:50:41.411+01:00

Cortou cuidadosamente os pedacinhos de fita-cola. Mediu com régua e esquadro o papel de embrulho. Recortou-o com a velhinha tesoura que lhe deixara a tia Teresa, numa caixa de papel, forrada a veludo amarelo. Depois foi lavar as mãos. Esfregou-as com vigor. Cheirou vezes sem conta os dedos. Não gostava do aroma a ferrugem que lhe ficava nos dedos depois de cortar com a tesoura que lhe deixara a

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-41152309881391527972006-12-19T00:01:00.001Z2008-08-01T16:16:59.121+01:00

Felicien Rops [1833-1898] | Haisne et Amour de prestre sont de mesme Violc. 1878 | carvão, água a tinta-da-china e pastelGaleria Derom | Bruxelas | BélgicaPassei por ti ontem, na rua.Seriam umasseis da tarde.Vestias pretoda cabeça aos pés.Não reparei nos sapatos.Seriam vermelhos?Trazias pela mão o teu filho,o filho que eu te fiz.Dizem que tem os meus olhos,o teu nariz.Recordo com lucideza noite

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-88350358011682278212006-12-18T00:01:00.002Z2010-08-27T03:52:35.907+01:00

© [m.m. botelho] | manuscrito | dezembro de 2006Queria polvilhar a tua voz com canela e mordê-la como se morde um pastel de nata. Apetece-me a tua voz doce, polvilhada com canela.© [m.m. botelho], ao som de Métropolitain, de Emanuel Santarromana, do álbum Hôtel Costes, Vol. 6, compilado e misturado por Stéphane Pompougnac.

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-79986267026396793872006-12-12T00:01:00.000Z2008-08-01T16:13:21.028+01:00

Já lavei a loiça,limpei os copos,os pratos e as panelas ficam a escorrer,amanhã arrumo-os no armário.Dobrei as tuas meias,os pijamas,as camisas.Está tudo como tu gostas.Ia aquecer-te leite no micro-ondas- aqueci um pouco para mim -mas depois lembrei-me de que talvezprefiras chá.O açúcar está no armário,no mesmo sítio de sempre.Hoje voltei a cruzar-me com o engenheirono elevador.Perguntou por ti,

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-27009780431422943742006-12-11T00:01:00.005Z2011-02-04T03:58:29.912Z

© [m.m. botelho] | fotografia | lusitano | porto | setembro de 2006Margarida caminhava nas pontas dos pés. Mal pousava o calcanhar no chão. Tinha receio de perder a pose. Todas as manhãs, quando acordava, corria para o guarda-fatos. Ansiava pelo dia em que se olharia no espelho, corpo inteiro, e gostaria do que visse. Margarida achava-se feia. E era.Pousar inteiramente o pé no chão requer carisma

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-86330278721057569272006-12-05T00:01:00.000Z2008-08-01T16:08:01.198+01:00

Auguste Rodin [1840-1917] | Par Abraçado | c. 1889desenho a grafite, pena e tinta sobre papelMuseu Rodin | Paris | França- Sabes a que cheira a ausência?- A amoras silvestres, acabadas de colher das feridas que me rasgam a carne as noites que passo sem ti.Ainda hei-de escrever um qualquer texto a partir destas linhas, que me parecem um bom mote. Quase tudo na vida se inicia sem que nos demos

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-7155854662232117812006-11-27T00:01:00.005Z2011-02-04T03:48:33.485Z

© [m.m. botelho] | desenho a carvão | novembro de 2006Costumava chegar sempre por volta da meia-noite, mais coisa, menos coisa. As costas muito direitas, os cabelos irrepreensivelmente alinhados, a expressão fechada. Encostava-se ao balcão e esperava que eu me abeirasse. Então, sussurrava-me ao ouvido o mesmo pedido de sempre. Depois abria o pacote dos cigarros e tirava um, que segurava entre os

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-57390671350851665302006-11-26T00:01:00.001Z2008-11-01T21:42:51.546Z

&copy [m.m. botelho] | fotografia | vila do conde | agosto de 2006Há quanto tempo viajamos? Para quê? se já não reparamos nas paisagens. Atravessámo-las da mesma maneira que a solidão nos obrigou a percorrer essas outras paisagens de cinza que sobrevivem na memória.Viajamos porque é necessário enfrentarmos o desamparo dos dias, ao mesmo tempo que procuramos um lugar para descansar e nele

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-90544496652523806642006-11-21T00:01:00.000Z2008-07-31T20:25:18.607+01:00

George Flegel [1563-1638] | Natureza Morta | s.d.Metropolitan Museum of Art | Nova Iorque | USAQuando te sentas à mesa para jantar a toalha e os pratos inquietam-se, nervosos da honra de te servirem. Os talheres iniciam, então, um namoro entre si e a faca enciuma-se do garfo porque é este que te toca a boca, que vê o vermelho quente da tua boca.O guardanapo agita-se-te no colo, suplicante de que

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-85193588527313706082006-11-17T00:01:00.003Z2010-08-27T03:57:45.730+01:00

© [m.m. botelho] | manuscrito | novembro de 2006Toma.Acabei de as colher, há instantesno jardim.São para ti.Abandona-as, se quiseres.Pousa-as num qualquer bancode uma qualquer rua,como se de um livro velhode poesiase tratasse e lembra-tede te esqueceres delas.Deixa-as pousadas sobre as tábuas de madeira,numa manhã de sexta-feirasobre o orvalho de inverno.Pode ser que o diabo as queirapara as

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-24147533.post-19199969714342917012006-11-16T00:01:00.004Z2009-07-23T19:15:02.463+01:00

© [m.m. botelho] | vídeo | vila do conde | novembro de 2006RepousoDevias ter um nome, para que to pudessedizer ao ouvido, quando acordasses, e o azulda manhã te limpasse do rosto a sua cornocturna. Veria a luz passar porsobre os teus cabelos, e falar-te-ia das ilhasque nos esperam, num oceano sem nome;e dar-me-ias a tua mão, num instante longocomo a eternidade, enquanto procuroo teu nome para te

[m.m. botelho]http://www.blogger.com/profile/04148997390263481255noreply@blogger.com