Entraste, pé ante pé, na grande sala. Eu dormia no sofá, coberta com uma manta - já não me lembro de que cor. Tinha o rosto meio iluminado pelo colorido intermitente das luzes da árvore de Natal, o braço direito pendente, roçando o tapete, os cabelos sobre a testa e os olhos, despenteados. Eu pressenti a tua entrada, mas deixei-me ficar mergulhada na sensação daquele despertar incompleto. Ouvia os teus passos, o ranger das portadas a abrirem-se, o som cada vez mais nítido do arrulhar dos pombos lá fora.
Abeiraste-te de mim e compuseste a manta, seguraste o meu braço, afastaste os cabelos do meu rosto. Depois disseste, muito baixinho - mal te ouvi - que o Natal já tinha passado, que o ano já tinha acabado, que já era Janeiro. Eu dormira todos aqueles dias seguidos, as horas engatadas umas nas outras como uma corrente que me prendia ao sono.
- Já é Janeiro.
disseste, muito baixinho - mal te ouvi.
Não sei porque continua a tua voz a despertar-me agora que a sala continua grande, mas já sem árvore de Natal, sem luzes coloridas intermitentes, as portadas sempre fechadas, o som do arrulhar dos pombos demasiado distante para que o pressinta. Talvez seja porque é outra vez Janeiro. Talvez seja porque as horas continuam engatadas umas nas outras como uma corrente que me prende a ti.
© [m.m. botelho]
Abeiraste-te de mim e compuseste a manta, seguraste o meu braço, afastaste os cabelos do meu rosto. Depois disseste, muito baixinho - mal te ouvi - que o Natal já tinha passado, que o ano já tinha acabado, que já era Janeiro. Eu dormira todos aqueles dias seguidos, as horas engatadas umas nas outras como uma corrente que me prendia ao sono.
- Já é Janeiro.
disseste, muito baixinho - mal te ouvi.
Não sei porque continua a tua voz a despertar-me agora que a sala continua grande, mas já sem árvore de Natal, sem luzes coloridas intermitentes, as portadas sempre fechadas, o som do arrulhar dos pombos demasiado distante para que o pressinta. Talvez seja porque é outra vez Janeiro. Talvez seja porque as horas continuam engatadas umas nas outras como uma corrente que me prende a ti.
© [m.m. botelho]
